Флёра, затаив дыхание, вытащил из-под груды ржавого железа тяжёлый карабин. Его пальцы дрожали, скользя по холодному металлу, покрытому бурыми пятнами. Вокруг лежали молчаливые свидетели недавних боёв: изорванная колючка, пустые пулемётные ленты, пробитые каски с застывшими вмятинами. Каждый предмет словно шептал о том, что здесь погибали люди, но в сердце мальчишки уже зрело твёрдое решение.
Сжимая находку, он шагнул в сторону тёмного леса, где, по слухам, скрывались партизаны. Под ногами хрустели ветки, а в ушах стоял гул недавнего обстрела. Флёра не оглядывался на покинутое поле — его вёл не страх, а жгучее желание отомстить за разрушенный дом и пропавших близких. Впереди, среди вековых деревьев, ждала неизвестность, но с карабином в руках он чувствовал себя уже не ребёнком, а бойцом.
